接下来的几天，对谢言而言，是在一种机械的麻木与偶尔被硬生生撬开的孤寂中交替度过的。

时间失去了连贯的意义，被他自己用近乎残忍的精确切割成块。每天，他醒的很早，或者说，他从未真正沉睡。老房子的每一丝声响—水管偶尔的嗡呜、楼板细微的咯吱声、甚至窗外风吹过废弃雨棚的呜咽，都能轻易将他从浅眠中惊醒。每次醒来后，面对满室的空寂和窗外灰蒙蒙的天色，一种巨大的虚无感便会将他淹没。

他清晰地意识到，自己宁愿蜷缩在宿舍那张窄小的床上，也不愿待在这个空旷的、被称为“家”的壳里。

于是，他为自己制定了铁律般的“日程”：上午，彻底清扫一个房间，用湿抹布一遍遍擦拭早已光滑如镜的桌面，直到肌肉酸胀，思绪空白；下午，整理那些蒙尘的旧物，每拿起一件，都像触碰一个模糊而刺人的记忆碎片，他强迫自己不去分辨，只机械地分类、归置、丢弃；晚上，则摊开从学校带回的、几乎崭新的专业书，字句如同黑色的蚂蚁在眼前爬动，却无法钻进大脑，他只是在用“阅读”这个动作，填满那令人心慌的、滴答作响的每一秒。

他用这种填鸭式的、不留任何缝隙的忙碌，试图筑起一道堤坝，阻挡那些关于父亲狰狞面孔和未来一片混沌模糊的恐怖遐想。

左臂上的伤痕在缓慢愈合，结痂的过程带来一阵阵钻心的瘙痒。这痒意仿佛不在皮肤，而在更深处，在他的血管里，在他的骨髓中爬行， 时刻诱惑着他，提醒他那条用疼痛换取片刻安宁的、熟悉的路径。他只能用力掐着自己虎口，那片皮肤已经布满深色的淤痕，用另一种更可控、更隐蔽的痛楚，来对抗内心那头咆哮的野兽。

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