松节油的气味，浓烈得仿佛拥有了重量，沉沉地压在沈知遥的胸口。

她站在画室敞开的门口，里面光线昏暗，只有一盏角落的地灯散发着昏黄暧昧的光晕。墙壁上挂满了画，一张张熟悉又陌生的脸在阴影里浮动——全是她。

微笑的，沉思的，甚至有几张捕捉到情动瞬间的迷离侧脸，笔触大胆狂放，赤裸裸地袒露着她在他画笔下无处遁形的欲望。

最刺眼的，是画架中央那幅巨大的未完成肖像：她被定格在一个濒临高潮的瞬间，嘴唇微张，眼神失焦，颈项绷出脆弱的弧度。画布前的地板上，散落着揉皱的废稿和沾染了颜料的画布。

沈知珩就躺在那张靠墙的旧沙发上，一条长腿随意地垂在地面，闭着眼，像是在小憩。昏黄的光描摹着他侧脸的轮廓，鼻梁挺直，下颌线紧绷，褪去了在周晚晴面前那份刻意为之的“温和”，恢复了沈知遥最熟悉也最恐惧的那种近乎冷酷的俊美。

嫉妒的毒藤紧紧缠绕着沈知遥的心脏，经过昨夜冰冷的晚餐和今早一整个白天的煎熬，那根刺，终于将她逼到了爆发的临界点。那个女人平静审视的目光，哥哥对她展露的体贴，都像烧红的烙铁，烫在她尚未愈合的伤口上。

凭什幺？

凭什幺她可以轻而易举地拥有那些曾经独属于她的东西？那份温柔的注视，那只体贴放在腰后的手，那些细微的习惯性关怀？

一股混杂着不甘、愤怒和被抛弃恐慌的热流猛地冲上头顶。沈知遥几乎是无声地走进画室，反手关上了门。“咔哒”的落锁声在寂静中格外清晰。

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